Топфотоп — здесь знаменитости общаются друг с другом и со своими поклонниками

23 March 2010

Еще один рассказ от Игоря Тихонова

Пешком по городу

Стальные наконечники моих костылей протыкают пыль. Я иду вперёд, не чувствуя ног, на горизонте город постепенно вырастает кубами небоскрёбов, дымами заводов, вертолётами, мечущимися между больницами. Сирены полицейских машин, люди, выбегающие из магазинов с видиками под мышками. Каждый шаг причиняет боль, я уже чувствую свои окровавленные ступни, оставляющие причудливые следы на асфальте.
Дорогие лимузины, проносящиеся мимо, магазины бриллиантов, швейцарских часов, дорогие рестораны, лотки с хот-догами. Ветер, несущий куски газет и упаковки от пиццы пытается оторвать от моих лохмотьев хоть кусочек для этого жадного города, города мечты. Из здания банка выбегают люди в масках, за ними гонятся полицейские, стрельба, пули свистят вокруг, пробивая стёкла и тела случайных прохожих.
Я сворачиваю на юг, к океану, там должно быть хорошо и спокойно. Через пару кварталов возникает парк, по дорожкам бегают мускулистые люди, они безуспешно пытаются похудеть, в их лицах тоска и злость, они обгоняют меня, некоторые пытаются столкнуть меня в сточную канаву, но я иду уверенно, костыли впиваются в землю, они держат меня, они моё продолжение.
За поворотом кинотеатр, много мигающих лампочек, толпы людей стремятся попасть внутрь. На огромном щите изображения мёртвецов. Из микроскопических отверстий в моих костылях разлетаются во все стороны нано-бомбы, приклеиваются на одежду людей, на стены и автомобили.
Я улыбаюсь, чистые клерки с девушками, спешащие в кино, презрительно смотрят в мою сторону, мысленно убивая меня. На заправке очередь, из машин доносятся ругательства, в мою сторону летит недоеденная пицца. С моего ногтя в сторону машины летит микроконтейнер с дум-вирусом, в салоне начинают кашлять, потом слышны звуки рвоты.
Я спешу дальше, кварталы с ободранными фасадами, наркоманы продают друг другу сахарную пудру, пьяные покачиваются возле бочки. Из бочки в небо пытаются вылететь языки пламени, я греюсь, потираю натруженные руки. Окружающие увлечены бутылкой в бумажном пакете, которую передают из рук в руки, доходит очередь и до меня, я делаю глоток обжигающей жидкости, тело хочет закашляться, но я ему не даю, блокируя мышцы гортани. Я сильный.
Отдохнув немного, я двигаюсь дальше, пригороды, заброшенные заводы приветствуют меня запустением. Как прекрасно! Впереди цепь холмов, я взбираюсь на самый высокий, и смотрю на город, расстилающийся внизу. Город бурлит, миллионы машин двигаются по магистралям, рекламы обещают незабываемые удовольствия, взлетают и садятся самолёты и вертолёты, кажется, что жизнь в городе вечна. Я нажимаю на костыль, он открывается, выдвигая пульт. Длинными грязными ногтями я набираю слово «т’лонг», на моём родном языке.
Слово это не страшное, оно обозначает лишь покой и забвение. Слово активирует небольшую по размеру гелио-бомбу в одном из мусорных баков в центре города. Через несколько секунд я вижу вспышку, на глаза мгновенно опускаются светофильтры, позволяя мне запечатлеть в своей идеальной зрительной памяти последние мгновения города, они прекрасны…
Я снимаю кепку и бросаю её себе под ноги, костыли взлетают и начинают кружиться вокруг меня, я танцую, я праздную этот миг, я счастлив. На моей родной планете меня называют Приносящий Покой…
Я иду к вам, люди, я люблю вас…